La Revolución del Sostén

Seis meses... seis meses y me sorprendo con una lágrima negándose a salir. ¿Cuánto demora el período de luto tras una separación? ¿de qué depende? ... de cada persona? habrá un porcentaje, algún estudio? Pavadas, números son números y las personas, por suerte, estamos lejos de ser números.

Sin embargo, el HPD sigue dando vueltas en mi cabeza... vaya. Debo decir, eso si, que los espisodios de llanto depresivo se han ido espaciando en el tiempo y duración. Asumo que eso es un signo de mejoría. Por otro lado, recordar todo lo HDP que fue, ayuda bastante a realmenet sacarlo de la cabeza. Lamentablemente, la cabeza tiene metido su recuerdo, como anzuelo en la boca del pez. Y no solo la mente, sino también el cuerpo... es como si quedara una especie de registro akhásico en el cuerpo, como si las células estuvieras tan acostumbradas a revolcarse con las otras células, que cuando vienen unas que son extrañas se ponen weones e incluso se van a huelga. En otras palabras, no me he echado un buen polvo hace 6 meses. Convengamos que no soy Sor Teresa y que polvos han habido, pero no, no es lo mismo... desde el vigor de los veinte a la madurez de los treinta y tantos... nop, no hay caso. Será que el cuerpo se rehúsa? será que estaré generando anticuerpos hacia otro macho alfa? ... es probable y quizás la ciencia que toooooodo lo saaaaaabe (nótese el dejo irónico) no lo haya descubierto todavía.

Por desgracia, creo que más pelogroso aún son los anticuerpos mentales que uno va generando, que incluso no te permiten ni si quiera llegar a concretar una cita o un polvillo, por la serie de contras que empiezas a ver en el individuo y lo peor de todo? cuando el individuo parece ser un buen chato, la serie de contras se vuelven hacia una: que estoy gorda, que estoy vieja, que ya no tiro como antes, que la celulitis, que las tetas me cuelgan, etc, etc.  y te atiborras de un montón de excusas para no concretar, perderle el miedo al fracaso e intentarlo.

Pero no hay mal que dure cien años ni pelotuda que lo resista, y tras medio año, porque de repente aparece un cristiano. CHAN! sip, un buen hombre, rico e inteligente... puede pedir uno más? ahhh si, que sea bueno en la cama. Pero... ¿a mis treinta años estoy en condiciones de exigir? claro que SI. Me he dado la licencia de exigir un buen polvo. Por qué no? Uyyyy es demasiado libertino? Libertino mis polainas!!! llevo tirando más de diez años, siempre conformándome con lo que hay y fijándome en pelotuces como "no importa, lo improtante es que me quiera" pppffffjuajuajua. NO. A mi treintena con suerte me hago cargo de mis problemas, para venir más encima a cargar con la inoperancia de un weón? no mamita, no estoy pa esos trotes.

Será que con los años y, por qué no decirlo, con las decepciones me he masculinizado? será que el corazón se vuelve frío (corazón de escarcha, fría la miraaada...) y ya no le entran balas? Creo que no es un tema de corazón, mucho menos de amor. Creo que hay un tipo de mujer, que puede separar sexo de amor. Algunas nacen, otras se hacen con el tiempo y la experiencia. Y no es un tema de edad, mi amigo Ariel me contó acerca de una amiga suya que pasa los cuarenta, pero tiene una edad sexual de quinceañera. (pero no de las quinceañeras de ahora, no no, de las de antaño) y lógico, divorciada el único hombre en su vida fue su marido. O sea, ¿te cachai?. Es mina tiene que haber sido muy feliz, porque al no tener comparación, su  mino tiene que haber sido la raja en la cama. Bueno, el punto es que esta dama no concibe separar sexo de amor y está ahi, sumida en una realidad, entrampada en un cuerpo que clama por ser acariciado, maltratado, deseado. Pero qué pasa? su mente no se lo permite, sus barreras estan muy altas y quizás la concepción del bien y del mal con la que una sociedad pechoña y machista nos inculca desde niñas, también juega un papel importante.

No se trata de tirar la flor a la chuña, cada una encuentra la felicidad a su manera, no critico ni a las que han tenido uno, ni cien hombres en su cama (ciento uno ya es mucho). Da lo mismo, siempre y cuando una sea fiel a sus creencias, valores o como se le queira llamar. Sin embargo creo que es hora de "la revolución del sostén" (no sé si haya existido algo así, es un nombre al azar) enfocarnos en nosotras como creadoras de realidades, diseñar nuestras vidas basadas en nuestras capacidades y bondades, y quizás ponernos un poco exigentes y egoístas. Ponernos buzo, usar calzones cómodos, sacarle el relleno al push up, fumar, comernos una bolsa de papas fritas, tomarnos sus tontos combinados, bailar sola en una pista, tomar clases de yoga, etc. Pasar del "bueno ya" al "Pedro bájatelos!".


Canción recomendada after lectura: Sigues Dando Vueltas, de La Rue Morgue.

7 AM. Bienvenido sábado. Día parcialmente nublado, ventanas con estrías de vapor, mañana medianamente fría. Evidentemente, madrugrar nunca fue ni será lo mío, pero cuando el llamado de la selva te sorprende a las siete de la mañana, no hay mucho que hacer. Técnicamente debería seguir durmiendo, pero por algún motivo, hoy volví del baño y ahi quedé, como bhúo expectorante, bah digo espectante. Así que aprovecho de escribir un rato.

Hace varios días ya que tenía atragantada estas palabras entre mis dedos y mi garganta, ahora que por fin salí del yugo de un pinche virus que me robó los tildes, puedo escribir tranquila, sin ninguna distracción, salvo la gula que ya me está pidiendo algún vituperio. (Por cierto, sabía usted que el real significado de la palabra vituperio es "Acción o circunstancia que causa afrenta o deshonra"? rae.es, cuenta la leyenda, que el crack Jorge Romero Firulete la usó sin tapujos para referirse a un mambo y el pueblo la apadrinó, por otro lado el ñoño del profesor Campusano, dice que la palabra viene del español antiguo Bitute que significa comida casera. Consejo útil: La próxima vez que vaya al extranjero no se le ocurra aceptar o sugerir una invitación a un vituperio, sino va a terminar con un bife en la cara)


Prosigo, retomo, como diría la gran Grimanesa Jiménez en su entrañable personaje de "La Jirafa" en Los Venegas. Hoy escribiré acerca de las putas, no no, de una puta, de la puta que conocí el otro día y de cómo cambió mi percepción del gremio en un par de minutos. Quizá debiera escribir acerca de las percepciones y de las categorías que establece la mente, aquel sencillo proceso de hacer un escaneada a una persona y automáticamente ponerlo en la categoría de gordo, lindo, snob, simpático, atractivo, etc. al ver al cristiano(a) el cerebro le pone una etiqueta y lo manda al cajón correspondiente, cual si fuera un libro que se clasifica por su portada. Ahora bien, al darse el trabajo de abrir el libro y leer un par de páginas, te das cuenta de lo que dice y puede que lo dejes en el mismo estante, pero es más probable que lo cambies de lugar. ¿Fue el libro el que cambió? evidentemente no, lo que cambió fueron tus juicios hacia él, basado en los nuevos inputs recibidos. Con las personas pasa exactamente lo mismo, por eso para el individuo A la persona X puede ser increíblemente simpática, sin embargo para el individuo B, dicha persona puede ser un gañán. X sigue siendo la misma, lo que cambia son las percepciones hacia ella, ergo si A y B compartiesen una botella de vino y unos quesitos, es problable que cambien su parecer y ambos terminen odiando a X o viceversa. 

Podría cerrar la columna con un "es por eso que no podemos clasificar a las personas sin antes conocerlas" pero sería como final de telenovela chilena, vacío, penca. Además, tengo que hablar de la P5T1.

Hace varios días atrás, fui a tomarme un alguito con un amigo (sí, cai en la tentación de ceder ante la cobra esa, pero eso dará para otra columna) el punto es que estábamos con un amigo suyo que venía de otra ciudad conversando y de pronto el tipo se fue (momento en que el reptil empezó a desplegar sus encantos más viles), argumentando que estaba cansado por el viaje... CUÁL sería mi sorpresa al volverlo a ver, esta vez llegando acompañado de una amiga que se le enrollaba en el brazo. 


Entre perplejos y cagados de la risa, tras saludar a la mencionada chica, con mi amigo comenzamos a elucubrar y llegamos a la conclusión de que la señorita era una acompañante, no sé si escort, porque no hablé mucho con ella. (se supone que la escort es más letrada que la prostituta).Y ahí estaba yo, con la cobra satánica a un lado, el californiano y la señorita, metida en uno de los pubs más pirulos de la ciudad. ¿Qué le podía decir? "hola, ¿cómo ha estado la noche?" "hola, ¿a qué te dedicas?", "hola, yo no soy puta ah?"... Ahí quedó en evidencia mi poco manejo ante situaciones bizarras. He estado con una infinidad de personas distintas, fachos, travestis, célibes, ministros, monjes, downs, ciegos, de las que he aprendido un montón, comparta o no su postura, condición, etc. Y claro, al principio es complicado pero se puede establecer una comunicación grata pasado los minutos, sin embargo con esta cabra me bloquié... incluso, pasaron unos amigos por afuera que me saludaron y llegué a plantearme qué iban a pensar ellos si me veían al lado de ella (que a todas luces parecía lo que era).

Hace dos días atrás, cuando le comentaba todo esto a mi buen amigo Manuel que me pidió expresamente que no publicara su nombre en mis escritos, me pegué la cachá. (ahí una vez más la importancia de los tildes!!) Mi amigo me hizo reflexionar acerca de la promiscuidad, del sexo, de las prostitutas y de las cacheras. Hay minas a las que les gusta el webeo, que conocen a un tipo, se toman un trago, se lo llevan a la cama y después chao, con cuea se acuerdan del nombre. Y son minas con familia, hijos, marido, iphone, trabajo, etc la diferencia es que ellas no cobran. Osea más encima son pelotudas! Evidentemente no puedo meter a todas en una misma bolsa, pero se me hace que la prostituta es más vivaracha, por lo tanto la próxima vez que me vean mis amigos sentada con una al lado, me verán conversando con una empresaria exitosa. Sin embargo sigo con la duda... qué le digo?


Canción recomendada para digerir la lectura: Una canción para Magdalena del Juaco Sabina

Borrando Límites

Hace poco tuve una conversación con mi querido amigo Eib. A través de su webcam alcanzo a percibir el frío de su habitación, me sorprender ver ese pequeño conjunto de pixeles que es capaz de mostrarme cómo un desolado corazón trata de vivir en un floreciente país del norte que deja atrás el pasado y trae la esperanza de la primavera, que todo lo logra.

 Sus ojos oscuros tratan de esconder una pena infinita, que no la provoca la lejanía, la añoranza ni la saudade de una tierra que no es la suya. No, su mirada está cansada de amar, no entiende cómo pudo cambiarlo por otro, como quién se cambia calzoncillos por la mañana. Verlo desvalido me confunde, un hombre tan talentoso, apuesto, interesante y tan seductoramente inteligente, mirándome con carita de luna y ojitos de borrego, está ahí tan indefenso, tan dolido, tan humano. Él no se da cuenta, pero su discurso está lleno de evasivas, de palabras de éxito, me habla de su trabajo, de la enormidad de pappers que tiene que preparar, de sus artículos escritos, de su columna publicada, brillantes ideas a las que el corazón desesperado se aferra sin asidero. Evidente, ´´el trata de validar su existencia a través de su carrera, mientras más brille académicamente, menos es el dolor que siente por hacer sido abandonado.

 Él lo sabe, yo también, él no lo dice, yo tampoco, sin embargo esa conexión que sólo te dan las leyes kármicas, permite comunicarnos sin palabras. Él sufre, pero no se lo permite. Yo sufro, pero jamás lo diría.

 Tras hablar un rato y mostrarme flashazos de su tristeza, de aquel perverso amor que desmoronó sus fiestas de fin de año, el rectángulo comienza a mutar y se convierte en un ciber espejo donde me veo retratada yo, como él, desvalida, indefensa, perdida, tratando de reconstruir, renacer y crear nuevas realidades que hagan que el devenir haga lo suyo y deje de lado el dolor. Finalmente es un proceso de disciplina, si no tienes tiempo, no piensas, si te haces el hábito, luego se hace común. En otras palabras, el número de actividades es inversamente proporcional al tiempo que dedicas a recordar su pinche existencia.

Pero en madrugadas como esta, donde ya toda la gama de series que te ofrece el tv cable con tópicos tan diversos como la cocina, tatuajes, trans, mayas, friends y otros no te dan una pizca de sueño y cuando por fin apagas la tele, el silencio del dormitorio se ve invadido con ensordecedores recuerdos, imágenes, palabras y cuestionamientos, ¿bajo quién te aleras? no hay nadie, no está tu mejor amigo, no está el terapeuta, no hay nadie en twitter, nada, sólo tú, tu soledad y la oscura noche que no alcanza a esconder el dolor de un engaño.

Mi querido amigo despierta en mi un sentimiento de empatía y quizás de maternidad, trato de entenderlo y acunarlo con mis palabras, pero no dejo de sentir que los límites de género se han disuelto y sólo somos dos humanos con un gran dolor. Ambos no podemos entender cómo las personas pueden engañar a otras, cómo la frivolidad se antepone a sentimientos tan profundos y cómo hay quién desecha un proyecto de vida, de un rato para otro y peor aún, sin ningún tipo de explicación.

 Él es hombre, yo mujer, ambos con una tristeza oculta, derriba por un momento mis prejuicios ante el género masculino y me da una luz de esperanza para entender a este particular tipo de personas, llamadas "hombres" para verlos como iguales, seres que también sufren, se enamoran, son engañados, comen, cantan, trabajan, lloran, etc. en conversaciones de este tipo, jugamos en igualdad de condiciones... es más podría volver a creer en el género, si no fuera por un pequeño detalle... a mi amigo, también le gustan los varones.

Canción recomendada para acompañar la lectura: Don´t Be That Way de Ella Fitzgerald

Fashion Emergency o Cambio de Imagen

¿Cuál es el colmo de un mueblista? Tener un hijo cola. ¿Cuál es el colmo de un ferroviario? Tener un hijo vagoneta. ¿Cuál es el colmo de una diseñadora? Que no le entiendan lo que quiere decir.

Asi es, me he encontrado con la extraña realidad que, después de haber estudiado seis años a Maslow, Mc Luhan y a cuanto crsitiano hablaba de comunicación oral, escrita, gráfica, etc... la perla da una imagen totalmente contraria a lo que es, o al menos a lo que quiere ser.

¿Cómo así?
Pues al parecer mis dichos me condenan y la frase "Hoy salgo de cacería" es más fuerte de lo que pensaba, lo que para mi es un juego semántico, para otros es una abierta declaración de libertinaje. Me resulta alarmante y gracioso a la vez, pues no deja de sorprenderme la interpretación que se hace de mis palabras, considerando que soy una persona pacífica y además vegetariana, ergo, la palabra cacería resulta para mi casi tan inocuo como la pistolita del SEGA en que le disparabas a los patos. (Carnet al suelo)

Ahora bien, ¿qué análisis me merece esto? como profesional, me resulta interesante descubrir los códigos y los decodificadores de las personas, como mujer me preocupa estar dando una imagen de femme fatale, que claramente no soy.

Es por eso que hace un par de días estoy en la campaña "limpieza de imagen" la cual conlleva una serie de medidas como ya de plano quitar las palabras "cacería" y "presa" de mi vocabulario, por otro lado limitar un poco la chuchá y también evitar "la llamá del curao" que si bien el medio puede ser twitter, teléfono, msn, correo, o FB el daño es el mismo y corresponde al derroche de sinceridad, sazonado con un poco de valentía que sólo el alcohol te puede brindar.

Lo productivo de esta decisión es cultivar la paciencia y más que eso, cultivar la disciplina. Los humanos, somos seres de costumbres, si religiosamente todos los días te visualizas como mariposa, es probable que te salgan alas o como a la protagonista del Cisne Negro que quizo brillar como bailarina y le salieron plumas (igual enloqueció en el camino, pero es un detalle) o como recomienda Og Mandino, si escribes tu deseo en un papel todos los ías a la misma hora, se cumple. ah!! también estan las 1000 grulloas de papel! en fin, hay tantas actividades qeu al repetirlas con convicción peuden cambiar hábitos y costumbres.

Pero, ¿cuál es la parte de valor en todo esto?
Cambiar es lindo (a mi me gusta) moverme de aquí allá con el cause del río o las amarillas hojas que revolotean en la plaza cuando camino hacia mi depto. Sin embargo ese cambio debe estar justificado, no por el qué dirán, sino por la manera en que te sientes con tal o cual actitud. Cambiar, para algunas personas, resulta fácil, motivador, excitante mientras que para otras es sunmamente difícil, incluso inaudito.

En mi caso, siempre he pensado que para cambiar, hay que querer cambiar, de otra manera no lo consigues. Y yo si quiero cambiar o quizás mejorar algunas actitudes que en estos útlimos días me han traído desazón debido a lo erróneo de la interpretación de mis palabras o actos. Quizás deba dejar tanta retórica y ser más simple... pero la verdad sea dicha, mi placer culpable son las palabras.

Es una lástima que algunas personas no esten acostumbradas a escuchar cumplidos, que aunque suenen raro, salen desde lo más profundo del alma humana. En otras palabras, créeme cuando te digo que "en la tempestad de tu mirada, no hay cruz del sur que me refugie", que técnicamente es lo mismo que decir "me quedo como idiota mirando tus ojos azules"

Canción recomendada: Oh Darling, The Beatles

Cómo reparar un corazón roto?

En noches como ésta y tantas otras, tienes un par de opciones. Puedes comerte la lata de papas fritas, de esas que dicen ser "papas" pero que en realidad son láminas de masa con "sabor a papa"; puedes comerte la reserva de chocolate del velador, o bien los huevitos que quedaron del fin de semana de RE cogimiento; puedes prepararte un café, puedes fumarte un cigarro, ver orgullo y prejuicio en la tele o bien ponerte a escribir toda esa sarta de ideas que se te agolpan en la cabezota, escuchando una selección de tus temas favoritos de Frank.  Como ya hice todo lo anterior citado, me dedico a escribir.

Día a día estos básicos seres me resultan más complejos y más amables. En las últimas semanas me he encontrado con un ramillete de los mejores representantes del sexo opuesto. Desde la ansiosa jovialidad de los veinte, versus la madura seducción de los treinta, pasando por un proveedor que me presenta una "amiga" que conoció hace cinco minutos, de esas que le lleva el tonto tacón de charol y que le cobra por un te amo, hasta el compañero de baile que te deja morados los pies de tanto pisar. (en sentido literal, lamentablemente).

Debo decir, que por mucho HDP que me haya cruzado en la vida, estos seres no dejan de sorprenderme gratamente. No es un tema de edad, color de pelo, estatus social o tendencia política, no no, es la labia, zi zeñó! es la labia la que te caga, te habla bonito y cagaste, así no más, tal cual. Cada uno tiene su cuento, intersantísimas hisotiras que vas desenhebrando lentamente de esa maraña que tienen por corazón. no digo que sean unos insensibles animales, no no, sino más bien que claramente, (y aquí viene la frase revolucionaria) "piensan distinto a nosotras", pero lejos de sacudirme la cabeza, me seduce increíblemente el desafio de tratar de entenderlos.

Por ser, anoche tuve una conversación con un amigo de esos que te hipnotizan con una mirada mar eterno, que te abren la puerta del auto y que te pagan la cuenta (rico). mientras conversaba con él en compañía de un cuba libre y , por qué no decirlo, aprovechándome de su estado etílico, nos encontramos los dos ante un mismo hecho y expusimos nuestras apreciaciones al respecto. Vaya, qué sorpresa me he llevado al escuchar que lo que para mi era una tormenta, para él era una gota en un vaso de agua (a esas alturas, en un vaso de piscola, pero da lo mismo). Me impresionó tanto escuchar cómo la misma "anécdota" era redactada por él con toda su espontaneidad y simpleza. Y mientras lo escuchaba, debo decir que me quedaba mirándolo como estúpida y su voz se hacía lejana, casi como la maestra de Charlie Brown (gua gua guaaaaaa guaaaa ) imaginándolo como jefe, marido, amante, pescador, deportista, amante, suegro, yerno, político, amante, etc. Como si cada una de sus palabras generara un escenario distinto, una realidad perfecta. El punto, es que el tipo contaba su historia desde su punto de vista y yo estupidizada trataba de ponerle atención y de paso, trataba de no escuchar a la pelotuda que agonizaba con una canción de Sabina en el karaoke.

Me da tanta risa/curiosidad/impresión ver cómo el cerebro humano es capaz de cambiar de categoría a una persona de un rato para otro, según el contexto. es decir, el tipo siempre fue el mismo, sólo que los hechos condicionaron mi percepción de él. Supongo, es más, aseguro que a todas las personas comunes y corrientes como yo, les pasa lo mismo con sus semejantes, que pasan de ser unos adorables a unos idiotas o viceversa. Moraleja? las personas son como son, es uno el que se da la paja de etiquetarlos una y otra vez.

Lo pior de todo, es que el tipo anoche actuó como una suerte de bolita de cristal (y con esto no queiro decir que sea como las weas) ya que me hizo ver una cantidad de aspectos que, según yo, los tenía super piola y escondidos. Debo confesar que lo que más me marcó, fue en cómo la etiqueta de "este wn es igual a todos" me hace perder la oportunidad de conocer a las personas tal cual son. Evidentemente, existe una alta probabilidad de que sea un gañán, pero ese ínfimo porcentaje es como la luna llena en la marea, levanta mis creencias y las hace chocar contra las rocas de la decepción y de la desesperanza. Será posible que se pueda reparar un corazón roto como dicen los Bee Gees?

Independiente a la exquisitez de su discurso, este muchacho me hizo creer a ratos en que  las cosas pueden ser de otra manera, no con él, no es una declaración de amor. Sino me hizo volver a creer en el género y en la posibilidad que como humanos pensantes, tenemos de resolver y rearmar nuestra vida. Esta reflexión no sólo se acompañó del Havana, sino de las ganas de plantearme la idea de tomar la cinta maskin, pegotear el corazón y abrirlo a otra persona. Miedo? no, Aprehesiones? quizás, pero si me vuelvo a caer, lo comido y lo bailado no me lo quita nadie.

Canción recomendada: How can you mend a broken heart, Bee Gees.

Alguien que cuide de mi

Siempre he pensado que una de las mejores cualidades de las personas es la capacidad de asombro que pueden desarrollar, sin embargo en días como estos me pregunto si realmente es un “don” o más bien una tragedia.

Analizo mi entorno y a aquellas personitas que me han rodeado en mis días… bueno,  en mis veintisiempre años. Sí, esos que tienen dos bolas que no ruedan.  Son seres tan infinitamente incomprensibles.

Dicen que las mujeres son de venus, los hombres de marte… y si son de marte, ¿qué cresta andan haciendo acá? ¿por qué no se quedan en su mundillo donde los autos, motos, tele, computador, deporte, máquinas y lucas pueden brindarles la felicidad plena? ¿por qué vienen a perder el tiempo buscando, o haciendo creer que buscan su alma gemela si nunca se conforman con una?

 La verdad, es que no creo en un hombre romántico. Esos que dicen que son buenos, que solo buscan una buena mujer o peor aún “alguien especial”, pésimo. Francamente, no sé qué diablos esperan de una mina.

¿Será un tema de edad? Tengo una teoría: Un hombre joven, veinteañero; busca muchos polvos, no importa la calidad, sino la cantidad. Un treintañero, busca un buen polvo, de calidad (como la educación), un cuarentón buscará validarse como amante, ojalá con una más joven que su señora. Un cincuentón… ehhh ahí ya no sé, de pronto convencerse de que todavía se la puede. Y de ahí paro de contar, porque no me imagino la vida después de los 60. Aunque el otro día un amigo me dijo que un sesentón era más calmado, que ya no buscaba webeo y que es un hombre cariñoso. Honestamente, no estoy para tener una relación asi de particular y tampoco quiero esperar a cumplir 60 cuando tenga todo seco y caído. Es más, creo que moriré antes de alguna sobredosis o como el niño del libro, enloqueceré de amor.

Como además de nunca dejar de sorprenderme, tengo el “don” de “nunca dejar de intentarlo” caigo una y otra vez en relaciones, largas o cortas, que son una verdadera boludez. Y claro, acá es la parte en que hago el MEA CULPA, porque no todos pueden tan HDP (busque sigla al final) es decir, debe haber algún pobre cristiano por ahí que salve ¿o no? El punto es cómo no aprendo aún a monitorear bien y saber a quién puedes recibirle un beso y a quién no.

Creo que es un tema de comunicación, sería todo mucho menos complejo (pero menos entretenido) que las frases de los chicos fueran algo asi como:  (esta es la parte de ayuda a la comunidad, en donde les digo a mis amigos lo que pudieran decir a sus amiguitas)

- Hola, me caes bien, te encuentro bonita, quieres tirar un día de estos?  

 - Hola, creo que eres una mujer interesante, me gustaría conocerte y ver qué onda

-  Hola, tengo un problema en la cama, pero podemos solucionarlo (ojalá que te lo diga en la primera cita, pa no encontrarse con sorpresitas a medio camino)

- Hola, no te pases rollos conmigo, porque me gusta el webeo

ETC, ETC, ETC

Hombres!! Las mujeres no somos idiotas, de verdad podemos entender argumentos como éstos, no es nada del otro mundo. Pero no, por el contrario, ellos insisten en andar con cosas raras, con te busco, no te busco, te llamo, no te llamo y ahora último, te twiteo, no te twiteo. Osea, paren el leseo!! Oh wait! Quizás ustedes los hombres no alcanzan a dimensionar la cantidad de especulaciones que una puede llegar a hacer por minuto.

Caso ejemplo: Se toman un café por la mañana, conversan de sus sueños y aspiraciones, peor aún, se miran a los ojos, se despiden, se van. En el momento que ella pone un pie fuera del restaurante, comienza el bombardeo: Le habré gustado? No, no le gusté, hablé demasiado, no debí decirle que fumaba, él no fuma, no me va a querer, pero que soy tonta para qué pienso en eso si fue solo una cita; si una cita, un encuentro, como quien se encuentra con cualquier amigo, ay! pero es que los amigos no son tan ricos como él; ya ya, deja de pensar, deja que fluya, respira, eso, respira profundo y camina, voy a fumar, si, desde aquí ya no me ve, ya estoy más tranquila...... le habré gustado?

Me sigue? Mientras una está pensando en mi cosas, el wn sólo se limita a decir “puta la mina rica” FIN, no hay mayor análisis y luego empieza a pensar en tuercas o en más minas.

Si pudiera entrar solo por un momento en la cabeza de un hombre para ver cómo cresta hilan sus emociones y pensamientos, todo sería más lindo, simple, completo. Pero existe otra posibilidad y es que los hombres se abran un poquito a la realidad de que no todas las minas andamos con el vestido en la cartera, no todas queremos una relación eterna y algunas somos capaces de tener un amigo con ventaja. No es tan difícil, de verdad de verdad que no exijimos mucho, no queremos un adonis, no queremos a mister dotado, no no, sólo alguien que cuide de nosotras, que nos acompañe, que construya. Claramente, también están las que quieren consolidar algo, pero si tan solo se dieran el trabajo de preguntar qué clase de mina es una, se ahorraría todo este pinche entuerto y ese maldito… “hoy tampoco me twitió”

HDP: hijo de madre que presta servicios sexuales.

Canción recomendada: Alguien que cuide de mi, Chritina y los Subterráneos.

Frutillita

Hoy anduve particularmente sensible a ciertos olores. En la mañana me hice su tonto batido con frambuezas, frutillas y yoghurt, cuando estaba picando las frutillas (cual pelatomates) me invadió una sensación estival tan placentera, que recorrio mi gastada humanidad y la envolvió de recuerdos. Y claro, si lo analizo, las frutillas sólo pueden asociarse a cosas buenas, con excepción de mi amigo Hugo el que cuando chico le hicieron comer un cajón de frutillas por goloso y nunca más pudo volver a ver alguna sin que se le inflamara hasta el epidídimo. Pero buéh, el punto es que aquel olor cítrico dulzón, automágicamente hizo que las neurnonas que archivan la despreocupación del verano y el placer del dulce, se junten y generen este orgasmo culinario. Obvio, en el verano la vida es distinta, partiendo por algo tan trivial como vestirse en la mañana... te chantai el vestido y no tienes que andar combinando webás de shores cortos con la polerita ñoña (una paja). Pero aparte del vestuario, la vida se te facilita en cuanto a comida, negocios, clima e incluso pareja. Las minas andan más lindas, los minos andan más ricos... ( el resto del año siguen siendo la misma mierda, pero en verano se ven radiantes). Si, el verano la lleva. Pero curiosamente no es mi época favorita, digamos que el calor me agobia.
Insisto, el lindo personaje de Frutillita, no podría haberse llamado "pomelita" o "platanita", se llamó frutillita, porque nada malo puede venir de una frutilla.
Más tarde, mi amiga Giselle me invitó a comer unas milanesas de soya que compró para mi (awww!!) y apenas entré a su casa, recuerdos de tiempos mejores se metieron por mi nariz: el mismo incienso que me acompañó en mis tiempos de colegiala... Lo mismo, tiempos en que nada importaba, huelo la esencia y la bossa empieza a sonar en mi cabeza, el humo de cigarro inundando la pieza y yo sintiéndome única, querida y especial.... JAJAJAJAJ "especial" si si, es como la palabra mágica con la que caemos la mayoría de las minas, que como yo, son más fáciles de enamorar con una prosa que con una presa.
Impresionante el tema este de los aromas, buéh con razón la industria de los perfumes recauda tantos petrodólares cada año y bueno, si lo pensamos bien... no hay nada más cursi/sexy que la estela de perfume que deja tu última cita en tus manos, que casualmente, es lo único que te quedará de él.


Canción sugerida: La Estela de tu Perfume Bajo Fondo Tango Club